21-6-2022 - Hoy 21 de junio, comienzo del invierno, es un día especial en Plaza San Martín, exactamente en la esquina de 6 y 50, el famoso obelisco de La Plata, a eso de las 13:00 hs. proyectará su gigante sombra alineándola con la diagonal 80.
La curiosidad es que esto pasa solamente hoy y a esa hora determinada.
Nacido a finales del siglo XIX en
el puerto de la Ciudad de Buenos Aires, el fileteado es una de las expresiones
artísticas más arraigadas en la Argentina. Tiene el aroma de los carros, los
colectivos y el tango, pero es mucho más que eso: con el paso del tiempo tuvo
que reinventarse para sobrevivir al avance de la tecnología y para superar los
escollos que aparecieron por distintas circunstancias. La Plata tiene su
historia y más de un siglo después hay fileteadores que resisten y dan la
batalla con alegría, convencidos de que esta técnica centenaria continúa igual
de vigente que en sus años dorados, cuando las calles y las paredes de los
barrios eran conciertos de colores y pinceladas únicas, con un estilo tan
nuestro como Gardel y Maradona.
Dicen en la Asociación de
Fileteadores -creada en 2013- que el primer registro fotográfico de un filete
en Buenos Aires data de 1896, aunque sospechan que antes de esa fecha existía
la técnica. En el escenario portuario, en medio de las sucesivas oleadas de
inmigrantes provenientes de Europa y el creciente tráfico de carros tirados por
caballos que transportaban carne, verdura y leche, nació esta expresión
cultural que tiene como esencia la calle, con todo lo que eso implica para el
imaginario popular.
"Acá los fileteadores nunca
fuimos considerados artistas: siempre fuimos artistas menores, artesanos. Pero
eso es algo que no nos ha atravesado, al contrario, nos hizo más fuertes",
reflexiona Beto Palavecino -Yapán-, uno de los exponentes de este mundo en La
Plata. A sus 51 años trabaja en su taller de 45 entre 22 y 23 que comparte
también con Luxor, el reconocido artista graffitero y muralista de las
diagonales. Allí pasa los días dibujando y coloreando todo tipo de objetos,
dando clases y charlas y nunca olvidando sus orígenes, cuando hace casi dos
décadas llegó desde Capital Federal sólo con un pincel y mucha incertidumbre.
Acá se hizo de abajo y a fuerza de trabajo y recorrido se ganó su lugar: su
talento y persistencia le valieron el reconocimiento, entre otros, de
Rocambole, de Osvaldo Bayer y de su queridísima Nora Cortiñas, cofundadora de
Madres de Plaza de Mayo que un día le envió un audio de WhatsApp para
agradecerle por el cuadro que, con mucha vergüenza, él le había regalado:
"Lo guardé en mi casa porque todos los días lo veo y me da fuerzas para
salir a luchar", le dijo. "Cada vez que lo cuento me emociono",
confiesa el fileteador.
A varias cuadras, cruzando la vía de 1 y 38, está desde hace casi setenta años Letreros Bianchi, tal vez el rincón que más historia tiene en nuestra ciudad a la hora de hablar del fileteado. En un prolijo taller en el que día a día retumba el sonido del paso del tren trabaja Rolando, el hijo de Gerardo, el pionero que antes de fallecer le dejó su legado. Él lo honra semana tras semana, cada vez que se sube al auto en su Bavio natal para venir a La Plata sin ningún reproche, en una réplica fiel de lo que ocurrió con su padre allá por 1943 y bastante después con él mismo: "A mi viejo, el tío lo dejaba acá en el centro y derechito iba al trabajo; luego se tomaba el tren y volvía. Yo empecé a viajar con él en una rastrojera a 50 kilómetros por hora salíamos a las 5 de la mañana, llegábamos acá las 7, hacíamos los carteles, a la tardecita cerrábamos y llegábamos a las 9 a Bavio, cosa que repetíamos todos los días, lloviera o no. Lo sigo haciendo y estoy contento”.
En Abasto, sobre Ruta 2 y a 25
kilómetros de Plaza Moreno hay un pequeño lugar llamado "El mágico mundo
del filete", que guarda entre sus paredes la mística de este arte que
todavía disfruta Alberto Pereira, un hombre de 80 años recién cumplidos que
irradia una conmovedora pasión por su trabajo, ese que aprendió primero a los
13 años de la mano de José Pascual Cortés, un famoso pintor que daba clases en
Bellas Artes, en la Ciudad de Buenos Aires, y luego con los consejos de Antonio
Dúccoli, en Barracas. A Cortés llegó de manera fortuita por intermedio del novio
de la prima española de su padre, en Villa Domínico. Entre ese momento y este
otoño de 2022 construyó una trayectoria conmovedora, con trabajos realizados en
distintos ámbitos y que hoy giran por el mundo. Comenzó pintando carros,
camiones y colectivos, cosa que quedó en el pasado. Ahora se enorgullece al
explicar que hoy en día se dedica a "filetear los recuerdos y los
sentimientos de la gente".
A Alberto se le acercan hombres y
mujeres que se maravillan tanto con los adornos de su galpón, que a los pocos
días regresan con objetos que pertenecieron a sus padres y abuelos: “Me cuentan
historias que me hacen caer las lágrimas; me traen esas cosas para que yo se
las adorne con los nombres de sus familiares y les haga un fileteado. En este
momento eso es lo que más me llena y a eso me dedico”.
"El filete, más allá de la
técnica pictórica, es la conexión con la gente, desde el costado más sencillo.
Uno cuando habla de arte siempre está pensando en lugares como galerías, y los
fileteadores tenemos otro origen. Nos hicieron creer que el arte está allá
arriba, que los artistas son genios iluminados, y el filete lo que viene a
hacer es a bajar eso y a hablar de una manera más llana. Cualquiera puede ser
fileteador; el fileteado lleva la manifestación artística al llano: vos podés
ir por la calle y te encontrás un camión fileteado, un carro, un mural, y el
fileteado agrada, tiene color, magia, un movimiento orgánico que lo lleva a uno
a recorrer cosas. Y siempre a uno lo marca algo: un diseño, una frase. En definitiva
acompaña, es como un rico mate, conecta con la gente. Entonces esto es muy
difícil explicarlo desde lo pictórico, pero sí desde la comunicación con la
gente porque nace en la calle", agrega.
LOS MARGINALES
"Hay una gran frase del
maestro León Untroib que dice que 'el filete le da de comer al caballete'. Eso
significa que con lo que él vivía de pintar filetes podía pintar cuadros. Es
muy difícil vender un cuadro; nosotros hacemos un arte más decorativo, que entra
en todos lados, no le tenemos miedo a nada, tiene ese origen de la calle que es
bien popular", define Yapán. Como en las clases y charlas que brinda, es
un apasionado a la hora de hablar de lo que ama y defiende a capa y espada, o a
pintura y pincel.
Rolando Bianchi refuerza esa idea
y con pocas palabras pero con una mezcla potente de sinceridad y resignación
que a la vez es rebeldía, dice que "los fileteadores siempre estuvimos
ligados allá abajo, como los artistas plásticos, y eso sigue pasando hasta el
día de hoy. Muchas veces no se valora el tiempo, la dedicación y el trabajo que
te lleva". Y recuerda cuando hace varios años fue convocado por la
Municipalidad durante la gestión de Pablo Bruera para filetear los micros de
línea que realizarían recorridos rápidos por la ciudad: "Iban a filetear
las líneas 506, 508 y 518, entonces presenté los proyectos, hice todos los
trabajos en chapa. Eran carteles con flores, con todos los detalles; cada micro
iba a tener su trabajo hecho, yo estaba contento porque íbamos a tener laburos.
Un día vinieron y me dijeron 'tus trabajos se van a digitalizar y los van a
imprimir sobre los micros porque es más rápido'. Arruinaron todo, se hicieron
muy poquitos micros y no se vio el trabajo a mano. Después desapareció".
Entre mate cocido y galletitas,
Pereira sabe disimular cualquier aspecto negativo del filete porque contagia
optimismo y vitalidad. "Cada día se le abren más puertas al filete, sigue
vigente y cada vez más, esto no va a morir", repite mientras enseña una a
una las piezas que tiene colgadas en este museo, lejos del ruido de las
diagonales. Hay cuadros fileteados de su madre, de su padre, de José Larralde,
de Carlos Gardel y de René Favaloro, entre tantos otros. Al cardiocirujano
nacido en La Plata le hizo una pintura fileteada tan preciosa que un día vino
un amigo del médico y al ver la obra se emocionó a tal punto que le obsequió al
artista dos fotos que eran su recuerdo más vivo de aquel: en una están los dos
después de un asado y en la otra posan frente a la cámara con Ástor Piazzolla.
Alberto muestra las dos imágenes como si fuesen sus trofeos más valiosos.
"El fileteado es un arte
popular que pertenece a los laburantes", repite Yapán. "En cada
fileteador vas a encontrar que hay tipos que hacen retratos, letras, paisajes,
todos tenemos que saber un poquito de cada cosa. Tenemos que interpretar todos
los pedidos de la gente. Los fileteadores trabajamos con pinceles largos para
hacer obras muy complejas y tenemos que saber también de color, de valor, de
composición", explica. Tal vez la deuda pendiente sea insertar al
fileteado en la academia, algo que históricamente fue esquivo, ya que parece
deambular como un eslabón perdido entre el arte plástico y el gráfico. Por eso
la misión de los fileteadores sigue siendo nada más y nada menos que la de
transmitir sus conocimientos a las nuevas generaciones. En sus charlas y
talleres hay chicos y chicas que quieren aprender y vivir de esto.
“Mi viejo arrancó fileteando
carrocerías, siguió con micros de la línea 307, después con unidades de la 506,
en donde también fileteaba Armando Miotti, otro fileteador muy conocido.
Después también en la línea 518 y siempre laburando en la calle”, retumba el
recuerdo de Rolando en Letreros Bianchi. Por este mismo lugar hace varias décadas
se reunían los primeros fileteadores de la ciudad y nunca imaginaban que algún
día este arte sería reconocido por las Secretarías de Cultura y en las
Legislaturas, cosa que terminó ocurriendo después. El filete fue declarado en
2006 como Patrimonio Cultural de la Ciudad de Buenos Aires y en 2015 como
Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad por la UNESCO.
DE LOS CARROS A LOS MATES
El paso del tiempo, el avance de
la tecnología y hasta una prohibición durante la última dictadura militar
configuraron un desafío constante para los fileteadores, que tuvieron que
readaptar su trabajo y buscar nuevos ámbitos de aplicación. Los carros que
vendían carne y verdura desaparecieron, los camiones dejaron de pintarse y los
colectivos se modernizaron, entonces algo había que hacer para evitar la agonía
del filete, que durante varios períodos de nuestra historia estuvo en peligro
de extinción.
En los años dorados del filete en
La Plata, todo el esplendor se apreciaba a lo largo de diagonal 80, que era en
donde funcionaba la mayoría de los negocios. "Se laburaba mucho en la
calle, en los frentes de los locales; esa era la primera clientela. También en
lo que era cartelería para inmobiliarias, casas de remate y más. No era como es
hoy, que podés imprimir todo. Antes no, eran telas, lienzos; llevaba mucho
trabajo. Mi viejo por ejemplo llevaba las lonas de lienzo para los carteles de
remate y las estiraba en las paredes para pintar. Eran pinturas en pasta que se
adaptaban a eso. Y para los negocios eran carteles en chapa, todo un trabajo
artesanal. Antes también se hacían muchas letras en oro ¿Y ahora quién va a
usar letras en oro si podés imprimir todo?", define el hijo de Bianchi.
Eran épocas de fileteros y
letristas, recuerda Rolando, que destaca a aquellos primeros artistas como muy
buenas personas entre sí, atentos y respetuosos a la hora de repartirse los
clientes: "Éramos pocos los talleres de letreros y cada uno tenía su
respeto con uno y con los otros". Eran los años más fuertes del fileteado,
que los veía a todos pintando a mano camiones y retocando los micros del
transporte público que iban y venían por las diagonales. "Hoy los negocios
terminan haciendo un cartel en vinilo o en lona, porque es lo más económico que
hay. Y eso a nosotros nos mató. Antes en la calle era carteles y carteles,
ahora todo cambió", concluye.
Y esta reinvención los hace
coincidir en que el fileteado sobrevivió gracias a la capacidad que los grandes
maestros tuvieron para adaptarse al contexto y a la demanda de la gente.
"Un día abro Clarín y leo con fondo negro y letras blancas 'murió el
letrista'. Así fue, no me lo contó nadie, lo vi yo. 'Basta de letristas vagos,
incumplidores y borrachos, llegó la gráfica adhesiva'. Toda esa gente en los
noventa se quedó sin laburo. La tecnología nos dio un plumazo. Para ese
entonces ya casi no había filetes, y gracias a algunos maestros que se dieron
cuenta de que si no enseñaban el oficio moría, empezaron a dar clases y esto
continuó", cuenta Yapán y agrega: "Hoy podés pintar lo que sea, no
tenés límites. Menos abajo del agua, yo pinto en cualquier lugar, en garrafas,
mates, bicis, guitarras y trompetas".
Y eso está a la vista en el
taller de Pereira. Uno cuando entra se sorprende porque todo está fileteado,
desde el auto estacionado en el medio hasta los retratos de sus padres, pasando
por una regadera, una escultura de un gaucho, una tranquera y hasta el mate
gigante de la puerta con la frase “Los mates amargos de mi madre fueron los más
dulces de mi vida”, símbolo distintivo que aprecian los conductores que viajan
hacia y desde la Costa Atlántica.
"A mí siempre me gustó darle
un sentido al filete. Me pedían tantos laburos que yo llegué a trabajar para
cuatro carrocerías a la vez y a veces no me daban los tiempos. Había noches
enteras que laburaba con la radio colgada y tomando mate con el sereno. Con el
paso del tiempo, ahora estoy en una edad en la que disfruto la tranquilidad.
Acá hicimos nuestro lugar, nuestro espacio, esta es nuestra felicidad. La gente
me trae retratos de la familia y trabajo sobre eso, poniéndole un poco de
chispa a las cosas. A la gente le gustan mis ocurrencias y las frases que les
escribo", cuenta sonriente Alberto, secundado en todo momento por Inés, su
compañera de toda la vida. Entre recuerdo y recuerdo va recitando sus poesías,
que algún día tal vez sean parte de un libro, su cuenta pendiente. Inés insiste
para que lo escriba pero él se niega: "Mucho trabajo, ya estoy
grande", se ríe.
"Yo cuando hablo de
fileteado hablo de arte popular argentino. Si bien nació en Buenos Aires, hoy
en día el filete cobró una dimensión que va más allá, porque hay fileteadores
en todas partes del país y todo mutó. Hoy a cada cosa que hacemos le ponemos
nuestra impronta y le preguntamos a la gente por los detallecitos, para de esta
manera ser parte de sus historias", dice Yapán, quien pintó en su momento
las paredes de El Copetín y tiene trabajos suyos por distintas partes de la
ciudad, como La Bodeguita y varias pizzerías en Los Hornos, por ejemplo.
El quiebre fue después de la
dictadura, cuando el filete tuvo que mudarse al caballete. Desde la década del
ochenta en adelante empezó a aplicarse en otros ámbitos que eran inéditos al
momento, hasta llegar a la actualidad, época en que la gente pide
intervenciones con filetes en mates, instrumentos musicales, llaveros, números
en los exteriores de las casas y hasta en las tapas de los inodoros.
LOS DETALLES
"Un filete siempre queda
bien con un detallecito en todos lados, sin sobrecargarlo", explica
Bianchi. Y en esto coincide Pereira: "A mí no me gusta hacer el filete
para llenar y llenar. Un día estaba en una muestra en San Telmo y me tocan el
hombro, me doy vuelta y era Carlos Carboni, mi ídolo. ‘Pibe ¿qué es lo que te
gusta de mí?’, me preguntó, porque se había enterado de mi admiración. Don
Carlos, me gusta cómo maneja el filete, suelto, sin llenarlo de cosas. '¿Sabés
lo que pasa, pibe? El filete baila, es una danza, y para bailar necesita
espacio; el espacio en el filete es como el silencio en la música, tienen el
mismo valor'. Y eso me quedó para toda la vida".
Alberto saca de la galera una
poesía y enseguida recuerda alguna de sus tantas anécdotas que involucran a
Argentino Luna, al Chaqueño Palavecino y a los trabajos que hizo alguna vez y
hoy están expuestos en Alemania, Inglaterra y Estados Unidos, entre otras
partes del mundo.
"Es tan rica la composición
que el fileteado se mete y sale por cualquier lado", dice Yapán mientras
hace un gesto zigzagueante con su mano derecha. "Utilizamos elementos
básicos que provienen de la naturaleza como la hoja de acanto, que era la que
se usaba en construcciones antiguas de la época del Barroco, entonces todas las
construcciones que encontrábamos en Buenos Aires eran porque queríamos ser como
Europa en esos momentos. También flores, algunos mascarones, algunos dragones,
quimeras; los marcos y la ornamentación se va haciendo con los pinceles y la
técnica se adaptó a los tiempos de trabajo de los primeros fileteadores, que
tenían que entregar rápido los carros y los colectivos", continúa.
"A mi compañera le gusta ver
la cara de la gente cuando recibe mis laburos", cuenta sobre el final de
la charla este fileteador que no esconde el misterio de su apodo: "Para
los que somos fileteadores, vas a encontrar que la mayoría de los trabajos
tienen como un volumen, una volumetría que está lograda con luces y sombras.
Las trabajamos con transparencias; se hacen con barniz y una gotita de color
que se descompone según el fondo que haya debajo. Esa técnica se llama yapán y
viene desde mediados del siglo XX, cuando llegaban las latas de barnices de
afuera que decían 'Made in Japan', y el fileteador lo derivó a yapán y lo
adjudicó a ese preparado. Un día firmé como Yapán y quedó; mi apellido casi ni
lo uso".
Los fileteadores transmiten todo lo que saben, son transparentes, no se guardan nada. Tienen sus secretos, por supuesto, pero comparten su experiencia de manera genuina y con humildad. Tienen en claro que la misión que deben continuar es la de transmitir lo que aprendieron. Ese tal vez sea el mayor de todos esos secretos que permanecen intactos desde hace décadas en Argentina. De esa manera el filete no va a morir.
"Una vez vino una mujer con
una madera para poner el nombre de la madre y de la hija fileteados. Era un
plato en el que la madre le daba la sopa", se emociona Pereira, previo a
cerrar la entrevista con una de sus anécdotas más potentes: "Un día una
mujer me trajo una regadera y me cuenta su historia. Era del padre y nadie más
se la podía tocar. Él terminaba de regar, la secaba y la guardaba. 'Yo la tengo
en un galponcito y cada vez que entro, lo veo a mi papá regando', me dijo. Me
la dejó, la pinté y le hice unos detalles fileteados con el nombre del padre.
La termino, la llamo y cuando la vino a ver me hizo emocionar hasta a mí, no
sabés cómo lloraba. 'Ahora voy a tener a mi papá en el comedor', me dijo
abrazada a la regadera entre lágrimas".
Alberto sonríe, se dirige a la
puerta, posa para la cámara y reflexiona por última vez, a corazón abierto:
"A mí me pueden traer un mate y una tacita para filetear y ya estoy hecho,
me hace feliz; y después de tantos años, eso es lo que me llena el alma".
*Por: Matías Moscoso / 221.com.ar
- Quiero anticiparles que lo que van a oír puede asustarlos… pero es la verdad. La Plata es una ciudad llena de misterios y oscuridades.
Dijo el viernes 22 de mayo de 1992 en la sala de la biblioteca del Círculo de Periodistas, sobre la calle 48 en La Plata. Donde estudiantes universitarios, aficionados a la historia, periodistas y autoridades de la casa se congregan atraídos por la charla sobre “la historia oculta de La Plata”.
El lugar elegido garantiza cierto nivel académico, siendo el conferenciante un hombre de las letras y ocasional maestro de ceremonias en muestras de arte o eventos musicales que se llama Gualberto Reynal. (Su nombre real es Cloraldo Fidel Vallone).
Aquella tarde se presentó como “un modesto narrador de historias y leyendas” y aseguró que no venía a ocupar el lugar de los estudiosos de la “historia blanca”. Definió a esa clase de historia como aquel relato oficial que aparece en los libros y que disimula imperfecciones e incomodidades. Reynal, en cambio, dijo venir a contar lo que “algunos no quieren ver y que otros no se atreven”.
Lo suyo era casi una acción cívica porque, sostuvo: “el pueblo tiene derecho a saber”. Y lo que había que conocer, era, nada menos que la silenciada “historia negra de la ciudad” que él venía a desenterrar luego de haberla estudiado por largo tiempo.
El propio Reynal revela el punto de partida en el que hacen pie todos sus relatos: la ausencia de documentación fehaciente sobre el nacimiento de La Plata.
Su desenvoltura hacía presumir que llevaba años disertando ante auditorios. Tras las advertencias del caso, el disertante fue al punto: definió a la ciudad como un territorio de misterios, en donde existen evidencias de una conjura contra los platenses, tan antigua como la ciudad misma.
Advirtió que luego de investigar el asunto más de un año tenía un puñado de trascendentes “descubrimientos” para compartir a partir indicios observables en el propio trazado de la ciudad, la participación en la masonería -a la que Reynal inviste obsesivamente de un carácter tenebroso- de la mayoría de los principales actores de la fundación y otros sutiles, pero significativos, detalles de algunas esculturas en distintos puntos del casco urbano. La conferencia concluyó con un público entre sorprendido y perplejo y la promesa de Reynal de que antes de fin de año comenzaría a publicar sus hallazgos.
En efecto, seis meses más tarde, en diciembre de 1992, vio la luz el primer tomo de La historia oculta de la ciudad de La Plata, una publicación de 20 páginas que se ofrecía en quioscos y librerías.
En ella Reynal reveló un estudio numerológico de la traza urbana que demostraba la presencia recurrente de los números 6 y 13, vinculados con el demonio y la muerte. El autor también se hacía eco de una leyenda sobre acontecimientos supuestamente ocurridos tras los fastos de la fundación de la ciudad cuando una furibunda turba convocó a una bruja de Tolosa para maldecir la ciudad.
Finalmente, incluía la historia de las estatuas de Plaza Moreno, que, aseguraba, le hacen cuernos a la Catedral, a la que hasta amenazan con flechas imaginarias y rostros de faunos diabólicos. Incluso daba rienda suelta a la desconcertante hipótesis de que, debido a su pertenencia a la masonería, Pedro Benoit había diseñado la Catedral sin suficientes cimientos para que la obra no pudiera concluirse.
POETA CON SEUDÓNIMO
Aunque pocos lo recuerden, durante el siglo XX La Plata fue bautizada como “la ciudad de los poetas” debido a las tragedias e intrigantes historias que rodeaban a varios de estos artistas locales. Como la historia macabra de Matías Behety, que murió de tuberculosis en 1885 y a su cuerpo embalsamado se lo conoció como la momia de Tolosa, o los escritores que integraban la denominada “primavera trágica”, debido a sus repentinas muertes a muy corta edad. Proseguiría la llamada generación del 40, cuyo máximo exponente, Roberto Themis Speroni, murió un día antes de cumplir 45 años, provocando una gran conmoción en la ciudad.
Cercano a Themis Speroni y al grupo de jóvenes poetas que frecuentaban City Bell en los años 60, es en este último segmento, en donde se puede ubicar al escritor y poeta con el seudónimo Gualberto Reynal, apelativo que comenzó a usar para firmar sus textos en la década de 1950 y que con el tiempo se impondrá como un inconfundible sello para identificar al padre de los misterios platenses.
Cloraldo Fidel Vallone nació el 28 de agosto de 1925 en La Plata. Era el hijo mayor de Pedro Vallone y la española Manuela Quirós. Además de escribir, fue profesor de letras y empleado administrativo y estuvo casado veinte años con la tucumana Griselda Sosa Bustamante, de quien se divorció en 1970. Con ella tuvo dos hijos: Gualberto y Sergio.
Durante varios años integró la comisión directiva de la Asociación Interamericana de Escritores (AIE), una entidad que se presentaba como apartidaria surgida en Buenos Aires a principios de los 70 con el fin de potenciar y unificar la obra de escritores del continente, pero no fue hasta 1985 cuando editó su primera obra de forma independiente: La poesía de Leandro Alem, un breve trabajo de 41 páginas que incluye una antología de textos del destacado político fundador de la Unión Cívica Radical.
En junio de 1986 vio la luz Los remolinos silentes del tiempo, presentado junto al referente de la Federación de Instituciones Culturales y Deportivas José María Prado y los dirigentes radicales Eduardo Apreda Picone y Fernando Acedo.
Pero su irrupción más visible en la vida cultural platense se produjo, precisamente, a través de entidades como La Casa del Tango o la Federación de Instituciones y se dio a principios de la década del 90, momento en el que Reynal se jubiló y decidió abocarse a sus enigmáticas indagaciones sobre la ciudad, dejando atrás el nombre Vallone que, aunque resulte extraño, ya casi no usó ni siquiera para realizar presentaciones administrativas y judiciales.
INVESTIGADOR DE MISTERIOS
Se había dado comienzo a la Sesión Ordinaria Nº 13 del Concejo Deliberante de La Plata del 29 de agosto de 1996, y en el orden del día llamaba la atención uno de los puntos a tratar: “Denuncia del vecino Gualberto Reynal por la demolición de las barandas de material del túnel existente en 51 e/ 19 y 20” que correspondía a un expediente iniciado en junio de 1993 por el propio Reynal. El investigador denunciaba en su escrito, adjuntando fotografías, que durante las obras de demolición del antiguo Regimiento de Infantería Mecanizada 7 que se estaban efectuando en la actual Plaza Islas Malvinas, se estaban tapando de escombros los accesos de un antiguo túnel.
Según el planteo del denunciante, existía una red de túneles en la ciudad que databa de la época fundacional. Uno de esos pasadizos recorría todo el eje fundacional desde el Parque Vucetich -conocido popularmente como San Martín- en calle 25 hasta el Ministerio de Seguridad provincial en calle 1, teniendo accesos desde los principales edificios públicos ubicados entre 51 y 53. La razón de su construcción, indicó Reynal, habría respondido estratégicos intereses políticos y militares ante una eventual intervención armada en la capital de la provincia.
La petición solicitaba que se hicieran públicos los planos de los túneles platenses y se reacondicionaran sus bocas de entrada, con la finalidad de que pudieran apreciarse esos vestigios fundacionales, además de servir como incentivo para el turismo local. En ese sentido, el investigador puso como ejemplo los tramos de corredores subterráneos de la época colonial que hay debajo del patio de la Manzana de las Luces en Buenos Aires.
Llevaba casi tres años insistiendo con el tema. Cuando supo que su denuncia sería finalmente tratada, el investigador presentó una ampliación en la que se refería a la existencia de una galería secreta que correría por debajo de diagonal 80 desde la Estación de Trenes hasta la iglesia San Ponciano y la Casa de Gobierno. Era la primera vez que en el municipio se abordaba a nivel institucional la discusión sobre la veracidad de una leyenda urbana, lo que implicaría la adopción de una postura oficial al respecto.
Los ediles debatieron el asunto a lo largo de dos sesiones de las que surgieron las resoluciones Nº 597 y Nº 834. En ellas se solicitaba al Departamento Ejecutivo, a cargo de Julio César Alak, que se encargue de ordenar una serie de estudios técnicos necesarios para corroborar la existencia y el estado en el que se encontraban los supuestos túneles y que se confeccionara un plano que permitiera demarcar sus accesos.
Los estudios solicitados no se concretaron. Sin embargo, cuando en 1997 un grupo de obreros que se encontraban trabajando en el Pasaje Dardo Rocha, descubrió accidentalmente cavidades en el subsuelo del edificio, la historia de los túneles resurgió con fuerza y la Municipalidad declaró oficialmente que el descubrimiento había sido en el marco de las resoluciones del Concejo Deliberante del año anterior, como una forma de conformar al creciente número de aficionados de los misterios platenses que Reynal se había encargado de alimentar.
En mayo de 1998, el investigador elevó una nueva presentación dirigida al Departamento Ejecutivo en la que requirió que se proceda a dar cumplimiento a lo estipulado en las resoluciones sobre los túneles emitidas por el Concejo Deliberante dos años antes. Nunca le respondieron.
A esta altura la figura de Reynal se había convertido en un personaje muy requerido por los medios de comunicación que contribuyeron a instalar su inefable figura. “¿Por qué no abren los túneles? ¿Temor? Hay orden de no abrirlos ¿Qué ocultarán? ¿Hay una historia pesada detrás de los túneles?”, fustigaba Reynal en esos días desde las páginas de la revista semanal Magazine al expresar su desconfianza en las manifestaciones oficiales.
EL ESTILO REYNAL
“Sereno, aunque con entusiasmo, al historiador local Gualberto Reynal le gusta cultivar el misterio, la duda, la pregunta sin respuesta o la sospecha. Bordea con placer lo prohibido. No confiesa –insinúa que no puede– si él mismo miró lo prohibido, pero deja traslucir que sí miró. Lo prohibido en La Plata, eso de lo que nunca se habla, eso de lo que no debe hablarse. Por ejemplo, dice que en La Plata hay ‘libros prohibidos’, que serían algo así como obras literarias molestas e incordiosas que revelan sucesos que se quieren mantener en secreto. Cuando se le pregunta quién prohíbe, qué poderes están detrás, se echa para atrás en el asiento y con la palma de la mano hacia quien le habla deja pedaleando un dudoso y abierto: ¡Ah!”. De esta manera presentaba la citada revista un encuentro con Reynal.
Reynal echaba manos a sus conocimientos de dramaturgia, actuación y dirección teatral -por haber incursionado en el mundo del teatro independiente en su juventud- para animar sus presentaciones ante público.
Diestro conocedor en la evocación de imágenes y sentimientos a través de la poesía, solía apelar en sus escritos al recurso de introducir la “voz del investigador” y “la voz del lector”. Habitualmente era un lector ingenuo que le preguntaba: ¿Pero Reynal, todo esto no se tratará de una casualidad? o ¿Reynal, me imagino que como siempre contará con las pruebas de sus afirmaciones no?
Reynal aspiraba a que sus investigaciones fueran consideradas con rigor académico, no obstante, era habitual en sus fascículos el empleo de títulos sensacionalistas y con abundantes signos de exclamación para llamar la atención.
Destacan entre ellos el artículo de agosto de 1993 “¡Arriba el telón!” en el que revelaba la presunta simbología demoníaca existente en algunos edificios públicos. En esa misma línea, un texto suyo de junio de 1995 en el que explicaba la presencia del número 666 en el trazado urbano rezaba: “¡Este cuadrado...! ¡Este cuadrado!”.
En el mundo universitario sus hallazgos siempre fueron vistos con recelo cuando no con desprecio. Alguna vez el historiador Fernando Barba llegó a calificar a Reynal como un “tarado quimérico”. Sin embargo, no faltan tesis referidas a La Plata que lo mencionan y, de ese modo, terminan por validar su trabajo.
OBSESIÓN CON LAS ESTATUAS
Si algo caracterizó a este personaje platense del siglo pasado, fue el gran poder de observación y sus inusuales interpretaciones históricas en lo referido al patrimonio monumental de la ciudad. En julio de 1994 Reynal lanzó el quinto tomo de su obra, en el que bajo el título “Estatuas que esperan su turno… estatuas decapitadas… ¡y una estatua presa!”, señalaba curiosidades sobre la historia de las esculturas de los espacios públicos, como la circunstancia de que la estatua de Bernardino Rivadavia estuvo “presa” dentro de la Casa de Gobierno durante muchos años, antes de ser instalada donde actualmente se encuentra, en la plaza que lleva el nombre del primer presidente de la Nación. Hecho que atribuía a un grupo de conspiradores y enemigos políticos del prócer.
A la teoría de las estatuas de Plaza Moreno, se le sumó otra sobre las estatuas ubicadas en el Paseo del Bosque, las cuales se encontraban vandalizadas y muchas de ellas habían sido decapitadas, lo que, según Reynal, había convertido al tradicional paseo público platense en “el Bosque del espanto”.
Fiel a su estilo de dotar con dosis de misterio sus historias, insistía que el ataque a las imágenes del Bosque formaba parte de una misma conspiración gubernamental que permitía que las estatuas de Plaza Moreno “ofendieran a la Catedral”. Tras la publicación en la prensa de esos planteos, el escritor tuvo que enfrentar a una demanda iniciada por la provincia de Buenos Aires, por entonces gobernada por Eduardo Duhalde.
La provincia tenía jurisdicción sobre el patrimonio artístico que ocupaba el territorio del Bosque. Por esta razón, la denuncia había sido promovida por el área provincial de Patrimonio que se consideró afectada por las reiteradas acusaciones del historiador.
Ante esa insólita presentación judicial, Reynal fue representado por el estudio jurídico Carrique-Mor Roig que integraba el actual concejal platense Javier Mor Roig. El litigio obligó al padre de los misterios a replegarse y, poco a poco, su voz y sus cautivantes historias se fueron apagando.
Atrás quedaron sus fieles y ávidos seguidores, en su mayoría estudiantes de la Facultad de Periodismo, a los que agradecería en su último libro por el interés que siempre mantuvieron por sus relatos ocultos de la ciudad.
Al repentino abandono de sus investigaciones en La Plata le siguió una oportuna mudanza a Mar del Plata. En 2002 fue una de las últimas veces que Reynal se presentó en público cuando, con 77 años, disertó en el Congreso de Historia Regional realizado en la Feliz y, ante un auditorio variopinto, desplegó su repertorio cargado de intrigas sobre masones, simbología diabólica y brujerías de la ciudad de las diagonales
SU APORTE AL MITO FUNDACIONAL
Su colección de misterios en fascículos llegó a un total de once entregas y terminó compilada en La historia oculta de la ciudad de La Plata, publicado en mayo de 1998, que rápidamente se convirtió en un libro de culto que hoy llega a ofrecerse en plataformas de venta de internet a un precio exorbitante para una autoedición de tipo casero.
Su obra ha inspirado a nuevos autores que lo han tomado como referencia tanto para seguir su línea como para desacreditarla. Sin embargo, poco se conoce su contribución al mito fundacional de la ciudad maldecida por una bruja para impedir su progreso.
Un minucioso análisis histórico a partir del rastreo de distintas versiones y autores permite observar que aquella versión original del mito platense adopta un nuevo formato a partir de los sucesivos trabajos de Reynal y termina por instalarse con fuerza. El autor sugiere que el día de la fundación la bruja tolosana se dirigió a la piedra fundacional, la maldijo para que ni Dardo Rocha ni ningún gobernador que lo sucediera pudiera llegar a la presidencia de la Nación.
Entre los adherentes a esa teoría debería contarse al parapsicólogo Manuel Salazar, quien en junio de 1999 realizó una ceremonia en el centro de Plaza Moreno para contrarrestar la maldición de la bruja de Tolosa.
El chamán, conocido como “Brujo de Duhalde”, giró alrededor de la piedra fundacional siguiendo la dirección de las agujas del reloj para contrarrestar la maldición. Reynal había indicado en sus fascículos que, para cometer su conjuro, la bruja había girado en el sentido contrario.
Aprovechando la postulación de Duhalde como candidato presidencial, Reynal dio vida a una novedosa versión del mito fusionando la leyenda de “la bruja” recogido en sus tomos, con otro relato tradicional conocido como “la maldición de Alsina” el cual decía que después de la repentina muerte del ex gobernador bonaerense Adolfo Alsina, en 1877, ningún otro mandatario provincial había podido llegar a la presidencia por la voluntad de “fuerzas ocultas”. Con el efecto de una verdadera maldición de campaña, el investigador eligió para lanzar el libro titulado ¿El maleficio de los gobernadores? publicado en 1999, con una portada que muestra a Duhalde de pie frente a un abismo, el mismo mes de las elecciones presidenciales en las que el caudillo de Lomas de Zamora perdió en las urnas frente al Jefe de Gobierno porteño Fernando de la Rúa.
El 21 de junio de 2013, a los 88 años, Gualberto Reynal o Cloraldo Vallone murió en La Plata, la ciudad a la que había dedicado sus desvelos y quijotescas contiendas.
Gabriel Darrigran
(*) El autor del texto prepara el trabajo "La conspiración del arte", en el que repasa y analiza la influencia lograda en la historiografía por Gualberto Reynal
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| 221.com.ar / Begum /Gabriel Darrigan. |
Esta historia podría comenzar con
la apertura de la Piedra Fundacional, hace 39 años. Allí ocurrió un hecho
propio de un cuento de Sherlock Holmes: los platenses descubrieron que el acta
de la fundación de la ciudad había desaparecido.
Pero el relato no terminó ahí.
Ahora salen a la luz nuevos documentos que sugieren la existencia de un segundo
saqueo una vez finalizados las actos por el centenario de La Plata; o, al menos
un extravío. El asunto se reactivó en octubre de este año cuando un grupo
interdisciplinario de investigadores vinculados a la asociación sin fines de
lucro "Los Aprendices de Dardo Rocha" inició el Expediente Nº71.808
en el Concejo Deliberante local. Allí solicitaron que durante el 2022, año en
el que la ciudad cumplirá su 140º aniversario, sean exhibidos al público todos los
documentos hallados en 1982 en la Piedra Fundacional. A su vez, exigieron que
se dirija a la Universidad Nacional de La Plata un pedido de informe sobre su
intervención en los trabajos de laboratorio realizados sobre los documentos y
las muestras tomadas durante los meses que duró la exhumación.
La relevancia de la solicitud
presentada por historiadores y profesionales de la archivística radica en que
se pide declarar de interés para el municipio la investigación sobre el
paradero de los documentos. De esta manera, se cerrarían cuatro décadas de
rumores, y se completarían los huecos en la historia reciente de la ciudad, que
habitualmente es completada con mitos y leyendas.
Ciertamente, la historia tomó
impulso cuando, como parte de una investigación histórica mayor sobre los
últimos años del Proceso de Reorganización Nacional en la ciudad, un par de
peritos científicos tuvieron que analizar los hechos ocurridos en torno a la
exhumación de la Piedra Fundacional de noviembre de 1982. Entonces se percataron
que durante las semanas que duró la excavación había estado presente un
numeroso grupo de escribanos, los cuales redactaron una serie de actas entre el
9 de noviembre y el 23 de diciembre. Allí se habían realizado la exhumación de
la cápsula del tiempo dejada por Dardo Rocha, la catalogación de los objetos
descubiertos y las decisiones oficiales adoptadas sobre esos objetos.
Entre los documentos encontrados
por los investigadores, luego de 39 años, se destaca un acta labrada el 22 de
diciembre de 1982 por el escribano general de gobierno de la provincia de
Buenos Aires. Dicha fuente echa por tierra con contundencia el mito que se ha
construido a lo largo de los años sobre la destrucción total de los documentos
por las filtraciones de agua, como así también revelaría el verdadero motivo
por el cual no fueron devueltos los objetos al centro de Plaza Moreno.
Lo que motivó la solicitud
oficial ante el Concejo Deliberante de La Plata es el hecho de que la entidad
en cuestión, durante el 2021, se encargó de realizar el trabajo de digitalizar
las antiguas actas del Concejo conservadas en el Palacio Municipal. Durante
esta labor ad honorem se pudieron constatar faltantes de volúmenes enteros de
actas. Teniendo en cuenta este dato, entre los expertos cobró fuerza la hipótesis
del ocultamiento oficial de los papeles de 1982, cuya búsqueda consideran
debería ser de interés municipal.
EL LEGADO DE DARDO ROCHA
En rigor de verdad, la génesis de
la historia empieza en 1882 cuando el gobierno de la ciudad de Buenos Aires
donó una urna de cristal que había sido encargada en Europa para que se
guardara el acta de la ceremonia de fundación de La Plata. Es así como el
principal documento de la ciudad, que pasaba a ser la nueva capital provincial,
terminó siendo resguardado del paso del tiempo por un delicado contenedor
donado por la ciudad que dejaba de ser la capital.
Archivo histórico de protocolos
en el subsuelo de la Escribanía General de Gobierno, en el que se conservan
protocolos de los últimos 250 años.
Firmada por las principales
autoridades políticas, judiciales y eclesiásticas presentes aquel día, las
crónicas confiesan que el acta también fue firmada por una multitud de
invitados que descendieron de los palcos para dejar sus rúbricas para la
posteridad. Junto a otros objetos, el contenedor de vidrio fue colocado en una
caja de plomo, a la cual se le pusieron a ambos lados periódicos para amortizar
los impactos y luege fue tapada y soldada. La Piedra Fundamental, sobrevenida
en cápsula del tiempo, fue levantada con una polea y depositada en la fosa
especialmente escavada, mientras todos los presentes cantaban el himno
nacional, y se efectuaban disparos, aplausos y ovaciones.
Pero no todo fue idílico ese día.
Las tensiones políticas entre la provincia y la Nación se dejaron ver cuando el
padrino de la ceremonia, el presidente de la República Julio A.Roca, no asistió
aquel día y en su reemplazo fue enviado el ministro de Relaciones Exteriores
Victorino de la Plaza. Fue este funcionario quien se encargó de cerrar la fosa
con una tapa de mármol de Carrara y con una mezcla de cal y arena, para luego
dar lugar a los maestros mayores de obra invitados, que procedieron a construir
un arco macizo de ladrillos. Así, el lugar se convirtió en una cripta
subterránea.
Nacida en medio del campo y
planificada hasta en sus más mínimos detalles, de esta manera quedaba fundada
la nueva capital de la provincia de Buenos Aires, la cual hasta contó con
instrucciones a modo de legado de cómo y cuándo se debería abrir su Piedra
Fundacional.
“…y si las generaciones venideras
quisieran en su centenario conmemorar este acto y constatar la existencia de
este documento y objetos que le acompañan, deberán efectuar una excavación que
partiendo del punto céntrico de la plaza, mida 1,50 mts. en la dirección ya
indicada. Excavando perpendicularmente se encontrará el frente del macizo y la
puerta que guarda la caja. Cumplido el objeto y depositada el Acta de la
Ceremonia que tenga lugar se cerrará tal como se encontraba”. Con esta
transcripción del acta de la ceremonia del 19 de noviembre de 1882, Emilio R.
Coni quiso dejar constancia en su Reseña Estadística y Descriptiva de La Plata,
publicada en 1885, sobre la voluntad de los fundadores. Transcripción que cien
años más tarde, por las derivas insólitas del destino, fue tenida en cuenta por
las autoridades para organizar las obras de exhumación de la caja de plomo.
Escudo de la ciudad de La Plata
en el mármol que desde 1983 cubre la Piedra Fundacional en el centro de Plaza
Moreno.
Sin embargo, quiso la historia
que este legado transcripto en los documentos de la época fuera respetado
parcialmente en 1982, ya que los objetos de la cápsula del tiempo nunca
volvieron a su lugar de origen. Cuando se les pregunta los motivos, los
actuales encargados del Museo y Archivo Dardo Rocha desconocen por qué los
objetos de la Piedra Fundacional terminaron en esa dependencia. “Yo creo que el
problema fue cómo se interpretó lo que estaba escrito en el legado que dejó
Rocha”, se anima a adivinar Daniel Mesa, uno de los empleados municipales a
cargo.
Susana Scorians, quien trabaja en
la Municipalidad desde 1976, arriesga otra respuesta: “Por el agua se perdió
toda la parte documental (…) y para mí todo pasa por la gran sorpresa que
tienen cuando se pierden los elementos que ellos pensaron que iban a encontrar.
Por eso ellos comienzan a pensar sobre lo que se les puede dejar a las nuevas
generaciones”.
ENTRE GALLOS Y MEDIANOCHE
Algunos afirman que hacia
mediados de 1982 el país se encontraba en una transición hacia la democracia,
por lo que no se puede considerar al ex intendente Abel Blas Román como parte
de la dictadura instaurada en Argentina en la década del 70; por el contrario,
otros consideran que este abogado de 40 años, elegido a dedo por el Colegio de
Abogados de La Plata para dirigir la ciudad, debe ser considerado como un
colaboracionista de la dictadura. Lo cierto es que de todos los intendentes de
La Plata, fue él quien tuvo el privilegio de estar al frente del municipio
durante su centenario.
“Lo que vamos a hacer es iniciar
los trabajos de alrededor para establecer con precisión de qué modo debemos
trabajar el 19 de noviembre. La población tiene que tener la tranquilidad de
que de ningún modo se va a tocar nada, como lo dice el Acta Fundacional, en el
sentido que va a ser el 19 de noviembre cuando se realice la apertura”. Con
estas palabras, Abel Blas Román daba por iniciados los trabajos de excavación
en el centro de Plaza Moreno el 20 de septiembre 1982.
Biblioteca del Museo y Archivo
Dardo Rocha.
Las expectativas se acrecentaban
a medida que pasaban los días y se acercaba el centenario de la ciudad. En el
centro de la plaza se había armado una estructura de tipo iglú para proteger
las obras, la cual los vecinos podían visitar de lunes a viernes por la tarde,
y los fines de semana durante todo el día.
Pero una mezcla de temor e
incertidumbre los invadió el 9 de noviembre. Se comprobó la presencia de
humedad dentro de la estructura de ladrillos y esto obligó a adelantar la
apertura. Nunca mejor dicho “entre gallos y medianoche” y casi en la
clandestinidad, las autoridades convocaron en altas horas de la noche del 10 de
noviembre de 1982 al escribano general de gobierno de la provincia de Buenos
Aires, Leopoldo Cos, y al escribano adscripto, Enrique Saraví, para labrar la
correspondiente acta de lo que se extrajera del interior de la caja colocada
por Dardo Rocha.
En el lugar se encontraban el
gobernador de facto Jorge Aguado, su ministro de gobierno Gastón Pérez
Izquierdo, el intendente Román, el subsecretario de Obras Públicas de la
Municipalidad Horacio Ortale y los integrantes de la Comisión Fundacional, la
cual reunía a integrantes de la UNLP, la Municipalidad y la Asociación Amigos
del Museo y Archivo Dardo Rocha.
Al levantar la tapa de mármol de
Carrara se descubrió la caja de plomo soldada, la cual tuvo que ser forzada
para romper la soldadura. Y al retirársela sólo pudieron observar la redoma de
cristal con grabados e inscripciones, una caja de madera, un diario y un lacre,
todo sumergido en agua turbia.
Sobre la decepción de los
testigos nada dicen las actas notariales, sin embargo éstas sí dan testimonio
de lo que ocurrió a continuación. Según quedó asentado, al ver el agua el
intendente Román indicó a los presentes que los objetos requerían una detallada
constatación, análisis y estudio técnico, y un posterior inventario de
documentos y objetos. Es por eso que siendo las 00:45 solicitó que se volviera
a colocar las tapas y el recinto se cerró hasta la mañana siguiente.
Libro de protocolos notariales
del año 1982, en el que se observa el acta técnica sobre el estado de los
papeles restaurados (Foto: Escribanía General de Gobierno)
El segundo intento de exhumación
se dio ese mismo día. Esta vez estuvieron presentes el escribano general de
gobierno, el intendente y la Comisión Fundacional, habiendo sido especialmente
convocado para actuar como perito Jorge Gazaneo, profesor de la Facultad de
Arquitectura de La Plata y vicepresidente del Consejo Internacional de
Monumentos y Sitios (ICOMOS). Para el experto, el análisis de la tapa de la
caja de plomo demostraba que no había signos de que haya habido violación
previa a la apertura de la noche anterior. El especialista lo justificó por la
ausencia de rozaduras en el metal. Seguidamente dejó asentado en su acta
técnica que el lugar se encontraba inundado.
Luego fue el turno del minucioso
inventario de los objetos. Esta vez el escribano general estuvo acompañado por
el equipo de escribanos Dora Mc Britton, Enrique Saraví, Gerardo Zoroza y
Susana Irigoyen de Irigoyen. Se constató que el primer objeto sumergido que fue
rescatado era una caja de madera, de 30 cm de largo por 22 cm de ancho por 11
cm de alto, la cual contenía abundantes monedas y medallas.
El siguiente objeto fue la redoma
de vidrio obsequiada por la ciudad de Buenos Aires, de 58 cm de alto, que al
apoyarla sobre su base presentaba 21 cm de agua en su interior y una cachadura
en el borde de apoyo, en la cual se debería haber encontrado el acta de la
fundación. De ella se extrajeron dos bloques de documentos humedecidos: el
primero fueron 14 copias del plano de la ciudad en “buenas condiciones”, según
se dejó asentado. En el segundo paquete de documentos se podía leer “Oficinas
Ministerio de Gobierno 1882", que contenía una carta manuscrita ilegible,
dos cuadernillos y un pliego pegado.
La pesquisa fue exhaustiva.
Después se extrajeron restos de papel deteriorado que fueron identificados y
guardados como muestras nº 2-a y nº 2-b, el agua del interior como muestras nº
3-a y nº 3-b, y otros restos de documentos como nº 4. Incrédulos por la
ausencia de la partida de nacimiento de La Plata, continuaron el trabajo
vaciando los 39 litros de liquido acumulados a través de los años. En ese
momento apareció un fugaz rayo de esperanza cuando se encontraron otros cinco
documento. Estos terminaron siendo dos periódicos que se encontraron pegados
entre sí, y los otros fueron ejemplares de La Nación y La Prensa del domingo 19
de noviembre de 1882.
Redoma de cristal donada por el
gobierno de la ciudad de Buenos Aires para guardar el Acta Fundacional de la
ciudad de La Plata.
El inventario se demoró hasta las
22:15 del 10 de noviembre, dando como resultado: 173 monedas de la
Confederación Argentina y la República Argentina, 105 medallas conmemorativas
de eventos ocurridos durante el siglo XIX de grupos civiles, policiales y
militares. Más todos los documentos extraídos en donde se evidenció, para
sorpresa de propios y extraños, la “falta del Acta Fundacional”.
Esa misma noche la tapa de mármol
y el contenedor de cristal fueron trasladados a una habitación del Palacio
Municipal, quedando bajo la custodia del subsecretario de Obras Públicas. La
caja de madera con los elementos numismáticos fue colocada en la caja de
seguridad de la intendencia por disposición de Abel Román, y las llaves fueron
entregadas al escribano general de gobierno de la provincia. Mientras, el
patrimonio documental hallado fue enviado a laboratorios de la UNLP.
LOS DOCUMENTOS RESTAURADOS
El día del centenario llegó en un
caluroso día de noviembre, pero esta vez las autoridades no se encontraban en
el llano como cien años atrás, sino en un suntuoso palco especialmente
instalado. En él se podía ver a Reynaldo Bignone, último presidente de facto
del Proceso de Reorganización Nacional, al gobernador bonaerense Jorge Aguado y
al intendente platense.
Ante los portes marciales de las
autoridades y sus colaboradores, los empleados municipales hicieron descender
con una polea una nueva cápsula del tiempo. Esta vez se trataba de un
contenedor metálico sellado al vacío, el cual había sido fabricado en los
Astilleros Rio Santiago, y en el que se habían guardado medallas de entidades
platenses de la época, cartas de vecinos, mensajes de las principales
autoridades para la posteridad y el acta oficial de ese día.
A continuación se procedió al
cierre del macizo con cemento y ladrillos huecos; sin embargo, todo se trataba
de un acto simbólico por el día del centenario, ya que en ese momento la caja
de madera que contenía las medallas no había sido restaurada, los documentos se
encontraban en los laboratorios de la UNLP y aún se barajaba la posibilidad de
guardar los objetos originales junto a la nueva caja metálica, como constaba en
la transcripción del Acta Fundacional.
Finalizados los actos por el
centenario y vuelta la calma a la capital, el 7 de diciembre de 1982 se reunió
la Comisión Especial Fundacional con el intendente para entregarle el informe
técnico final sobre “los documentos restaurados”. Según este informe, se
trataba de un ejemplar de la Constitución de la Nación de 32 páginas de 1868;
un ejemplar de la Constitución de la provincia de Buenos Aires de 84 páginas de
1873; una carpeta con el título “Ministerio de Gobierno 1882”, con 20 folios de
la Ley de Federalización de la ciudad de Buenos Aires de 1880 y el Censo de la
provincia de Buenos Aires del 9 de octubre de 1881; 14 ejemplares de la
reproducción litográfica de la traza original de la ciudad; 3 ejemplares del
diario La Nación del 19 de noviembre de 1882; y 2 del diario La Prensa del 19
de noviembre de 1882.
Sede central de la Escribanía
General de Gobierno de la provincia de Buenos Aires en La Plata.
A su vez, la comisión le presentó
un informe en donde se sugería el criterio a adoptar con los objetos
fundacionales. En primer lugar, se debía solicitar a la brevedad que el recinto
fundacional fuera declarado monumento histórico nacional para que sea
preservado correctamente. En segundo lugar, que todos los objetos y documentos
fueran devueltos a la Piedra Fundacional como así lo había dejado establecido
Dardo Rocha en su legado.
“Nada de eso se cumplirá. La
encargada del museo María Apreda de Di Masi, con contactos en el gobierno
provincial, sugirió que los objetos se guarden en el museo y que no vuelvan al
recinto fundacional”, explica Elvira
Nouzeilles, ex restauradora de la antigua casa de Dardo Rocha, revelando la
causa original por la cual no se respetó su voluntad.
La razón habría sido el atractivo
turístico y cultural que significaba tener expuestos permanentemente esos
elementos, aunque esto significara desvirtuar la identidad del museo del
fundador de La Plata, que en la actualidad parece ser un museo sobre el centenario.
Esta versión fue confirmada y
ampliada por la carta oficial que el 16 de diciembre de 1982 el gobernador
Aguado le remitió a Abel Román, y que el propio intendente se encargó de
protocolarizar ante el escribano general: “Tengo el agrado de dirigirme a Usted
para saludarle muy cordialmente y referirme a los testimonios de los fundadores
de La Plata contenidos en la Piedra Fundamental. Visto el interés público que
dichos testimonios han suscitado en la ciudadanía, considerando su valor
testimonial para el patrimonio histórico de la Provincia –valor que para ser
efectivo debe hacerse accesible a la observación de quienes lo deseen– y que
todo lo cual tiene a demás un valor simbólico de profundo sentido político para
nuestra comunidad, he decidido disponer que los mismos sean definitivamente
exhumados y se guarden expuestos al público en la sede de la Intendencia
Municipal, o donde el futuro conviniere”.
GRADUAL DESAPARICIÓN DOCUMENTAL
Cuenta la leyenda urbana que la
noche del 19 de noviembre de 1882 un grupo de personas extrajo de la Piedra
Fundacional el acta de la ciudad de La Plata y los elementos de valor por orden
del presidente Julio A. Roca. Este relato mítico de un saqueo por razones
políticas intenta dar una explicación a la ausencia del documento histórico. Y
fue de público conocimiento en 1982, ya que el ex intendente Miguel Blas
Szelagowski lo dejó por escrito en la crónica oficial que se le encomendó
realizar para el centenario; sin ir más lejos, en mayo de 1983 él mismo realizó
una conferencia titulada “La desaparición del Acta Fundacional. Un enigma para
historiadores”.
Cajas con documentación histórica en el
archivo del Museo Dardo Rocha.
Distinto destinos, a su vez,
fueron sufriendo el resto de documentos inventariados y restaurados por la
UNLP. En noviembre de 1982 fueron exhibidos en el Palacio Municipal las
monedas, medallas y la redoma de cristal. Según se puede observar en el
documental oficial de 1982 “La Plata 100”, entre éstos también se encontraban
un par de páginas sueltas que habían sido restauradas, faltando los 5
periódicos, los 14 planos y las 2 constituciones.
La hipótesis que manejan los
investigadores es que ante la comprobación por parte de los funcionarios
provinciales de la época de que el Acta Fundacional no estaba, que algunos
papeles estaban deteriorados, y que por el contrario, había una gran cantidad
de documentos “irrelevantes” como la Constitución Nacional, se habría tomado la
decisión de ocultar la mayoría de estos y así hacer más creíble que el Acta
Fundacional realmente se había perdido.
De esta manera, se explicaría la
intención del intendente Abel Blas Román de desligarse de las decisiones
tomadas y resguardarse de cualquier futura investigación. Así es que tomó la
iniciativa de presentarse él mismo el 22 de diciembre de 1982 ante el escribano
general de gobierno, pidiendo que se protocolice el informe final de la
comisión fundacional y la carta del gobernador Aguado.
Pero es una parte del
rompecabezas. Esta hipótesis sólo explica lo que pudo haber pasado con las
constituciones en ese período pre democrático. Se supone que, finalizado el año
del centenario, los documentos fueron guardados junto a las medallas y monedas
en los depósitos del Museo y Archivo Dardo Rocha para ser exhibidos
eventualmente en los aniversarios de la ciudad, hasta que se armó la habitación
en donde hoy son expuestos al público.
La noticia, sin embargo, pasó
desapercibida debido a la gran crisis social e institucional que vivía el país
a fines de la década del 80; así las cosas, la primicia sobre la desaparición
total de los documentos fundacionales, y la versión de la destrucción por el
agua la expuso el vecino Arturo A. Philip en marzo de 1989 a través de su
periódico mensual Alter Ego.
Este médico platense anunció en
primera plana que él y su grupo de investigadores habían llevado a cabo una
exhaustiva pesquisa en archivos y bibliotecas de La Plata. De esa forma, no
abonaron la versión oficial de que “todos los documentos de la Piedra
Fundacional se habían perdido por el agua”, creyendo inverosímil que no se
hubieran podido reconstruir.
Creer o reventar, esta historia sigue inconclusa. Sí se sumaran las dos constituciones, los folios de la carpeta, los planos y los cinco periódicos, serían más de 170 páginas de documentos cuyo paradero aún hoy se desconoce, pudiendo estar sin clasificar en cualquier dependencia nacional, provincial o municipal.
«En torno a la fundación de la ciudad de
La Plata (1882) se han tejido —y se tejen— infinitas hipótesis. Desde muy
temprano se relacionó al escritor francés Jules Verne —autor, por ejemplo,
de La vuelta al mundo en ochenta díasy 20.000 leguas de
viaje submarino —con la nueva ciudad. Más tarde se sugirió una
sugestiva semejanza entre La Plata y una ciudad ideal descrita
por Verne. Repetida sin cesar, aún hoy en día esa historia está plagada de
interrogantes. ¿Qué unió realmente a Verne con La Plata? ¿Es La Plata la ciudad
ideal imaginada por el escritor francés? De ser así, ¿se ha señalado la ciudad
modelo correcta? Y, además, ¿qué relación tiene todo lo anterior con la tan
mentada masonería?»
«Otros dicen que Verne no predijo nada;
que Dardo Rocha y Pedro Benoit —diseñadores de la capital bonaerense— lo único
que hicieron fue leerse aquel libro y copiar la ciudad.»
Gloria Guerrero, Indio
Solari. El hombre ilustrado (2007, p. 25)
De entre los subgéneros narrativos que
derivarían en la ciencia ficción —historias sobre viajes extraordinarios,
relatos basados en temas esotéricos y la novela gótica—, la utopía
cientificista se destaca en el Río de La Plata por poseer un importante número
de cultores. Según Carlos Abraham, las narraciones utópicas se desarrollan en
la región «…sobre todo a partir de la publicación de Looking backward
or The year 2000 (1888) de Edward Bellamy…». Autores como Aquiles
Sioen, Francisco Piria, Eduardo de Ezcurra y Enrique Vera y González, a los que
se podría agregar el escritor chileno Francisco Miralles, dan a conocer novelas
de corte utópico —donde se presentan sociedades ideales— a fines del siglo XIX.
Hay, sin embargo, un detalle a tener en
cuenta. Antes de la aparición del «texto modélico» de Bellamy, en el Río de la
Plata se difundieron otras utopías cientificistas. Hacia comienzos
de la década del 80, la obra de Jules Verne era ya conocida en estas tierras. Y
tanta fue su penetración en ese momento que desde entonces y hasta el presente
su figura apareció vinculada con la fundación y la concreción de la ciudad de
La Plata.
Los comienzos
El 14 de noviembre de 1882, cinco días
antes de la fundación oficial de La Plata, El Diario —periódico
defensor del proyecto urbano y de la consecuente candidatura presidencial de
Dardo Rocha— en una editorial titulada «Obras son amores» negaba, a través de la
obra realizada, que se tratara de una ciudad «fantástica al estilo
Verne» como sostenían sus detractores:
«Los
literatos… que se nutren de la lectura fácil de las novelas modernas…
encontraron ocasión propicia para decir que La Plata es una ciudad fantástica,
una ciudad a lo Julio Verne… […] Ya nadie lo pone en duda; han desaparecido
los literatos romancistas que la llamaban la ciudad a lo Julio Verne.
Todos los que antes la negaban ahora están callados.»
Siete años después, en 1889 Santiago
Alcorta, el Presidente de la delegación argentina en la Exposición
Internacional de París (se festejaban los cien años de la Revolución Francesa),
informa sobre el éxito de la presentación del plano catastral de La Plata,
acompañado por fotos de los edificios públicos y por un texto de Emilio Coni.
El plano recibe una medalla de oro y la ciudad, siempre según Alcorta, es
calificada como «ciudad de Julio Verne». Entre los asistentes a la Exposición,
cuenta la tradición, aparecía Verne en su rol de urbanista.
Al cumplirse medio siglo de la fundación,
el diario El Día (19-11-1932) recoge las críticas iniciales:
«El día que se colocaba la piedra fundamental, no eran pocos los que
exclamaban: La Plata será un mito, una ciudad de Julio Verne», y las refuta
con la evidencia:
«Los
50 años han llegado y la ciudad de Julio Verne es un arquetipo de ciudad, la
más hermosa de las urbes argentinas. La fábula que imaginaban los escépticos…
es el prodigio real de la argentinidad»
Al principio una acusación de los
escépticos, poco a poco y con los años la eventual relación Verne-La Plata
se fue convirtiendo en un dato cuasi-histórico. Lo que había sido parte de un
argumento de orden político —con ciudad a lo Julio Verne se
buscaba empañar la intención de Rocha de llegar a la presidencia— se
metamorfoseó en un dato perteneciente a la historia de la arquitectura o del
urbanismo.
La bibliografía sobre el tema (con alguna
excepción) es unánime: La Plata fue diagramada en base a una ciudad de nombre
France-Ville descrita por Verne en su novela Los quinientos millones de
la Begún (París, 1879). Esta tradición perdura hasta hoy, a pesar de
que nunca se ha aclarado dónde, cuándo, cómo, quién la originó ni nunca se
justifica su pertinencia
Las hipótesis del contacto
Sugiramos
tres hipótesis que intenten explicar ese hecho.
1.- En algún momento de los años setenta Verne visita
la Argentina y se contacta con Dardo Rocha —el fundador— y/o con Pedro Benoit
—uno de los responsables de la confección del plano. En esa ocasión les hace conocer
o sus ideas o su escrito.
2.- En 1879 Aquiles Sioen —periodista
francés— publica en Argentina su utopía prospectiva Buenos Aires en el
año 2080. En su dedicatoria a Antonino Cambaceres —más tarde colaborador de
Rocha-Sioen reconoce su deuda con (la obra de) Verne. El libro es prologado por
Héctor Florencio Varela, amigo personal de Rocha, y director de la
revista El americano en París entre 1870 y 1875. La
incidencia sería indirecta: Sioen y/o Varela son posibles canales por medio de
los cuales habría arribado la novela o la idea de Verne al Río de la Plata.
3.- El higienismo. Esta corriente de
pensamiento, llamada también sanitarismo, aparece en Europa como reacción al
enorme e insalubre crecimiento de las ciudades industriales. Se preocupa,
durante el siglo XIX, de plantear reformas para un espacio urbano plagado de
problemas de habitabilidad. En el medio de congresos, publicaciones,
discusiones y proyectos, en 1876 el médico inglés Benjamin Ward Richardson
publica Hygeia. A City of Health, una ciudad ideal basada en un
esquema higienista. Verne declara que France-Ville está inspirada en Hygeia.
Muchos de los asesores de Rocha en el proyecto —como Guillermo Rawson, Eduardo
Wilde y Emilio Coni— eran médicos higienistas en contacto con esas ideas.
Hasta aquí, ninguna certeza.
Tal vez podría suponerse que los
sanitaristas argentinos —asesores del fundador de La Plata— conocieron
efectivamente la obra de Richardson y la de Verne. Pero aún así, el sanitarismo no
convierte en necesaria la relación entre La Plata y el escritor francés.
Obstáculos
Junto
a la ausencia de hipótesis convincentes sobre la conexión, aparecen otras
dificultades.
Por un lado, ¿por qué los proyectistas recurrirían a
la novela de Verne si contaban con un amplísimo corpus de conocimiento del que
podrían haber echado mano para sus fines? En Europa y América: las ciudades
ideales del Renacimiento, la cuadrícula colonial o damero clásico basado en las
Leyes de Indias, el plan de remodelación de Idelfonso Cerdá para Barcelona, la
ciudad higiénica de Chadwick (su discípulo fue Richardson), el falansterio de
Fourier, la ciudad barroca y posbarroca (el trazado era un eje monumental como
extensión del centro primitivo con diagonales tal como se da en Versalles,
Karslruhe, Londres diagramada por Wern en quien se basa Pierre Charles L´Enfant
para diseñar Washington). Y los antecedentes dentro del país: de 1826, el
proyecto de Santiago Bevans de una ciudad con diagonales, las propuestas de
Marcelino Lagos y Felipe Senillosa para reformar Buenos Aires (en 1867 y 1875
respectivamente), el plano de Adrogué proyectado con diagonales (1872).
Por otro lado, ¿en quién influyó Verne o
quién tomó como referencia su obra? Ningún dato avala que Rocha hubiera tenido
conocimiento de la novela de Verne. En cuanto a los otros responsables, aún no
hay consenso sobre el autor del plano ¿Lo diseñó un individuo o un grupo? La
magnitud de la empresa hace suponer que el plano fue realizado por el
Departamento de Ingenieros: se trató de una obra colectiva en la que
participaron ingenieros, agrimensores, arquitectos. Y aún si se atiende a las
versiones que remarcan la incidencia de un único director, regresa el
interrogante: ¿quién fue ese director? En esto tampoco hay acuerdo. Tradicionalmente
se le adjudicó la obra al ingeniero Pedro Benoit. Según el arquitecto Alberto
de Paula, Benoit nunca firmó ningún plano y se convirtió en «el autor» en 1889,
en la Exposición de París, al estampar su firma en una copia del diseño. De
Paula propone otros dos nombres propios en lugar de Benoit: quien comandó las
acciones dentro del Departamento de Ingenieros fue el agrimensor alemán Carlos
Glade a cargo de la sección Trabajos catastrales. Aunque, si bien Glade fue
responsable de la concreción del plano, especifica el mismo de Paula, la idea
provino del arquitecto argentino Juan Martín Burgos. Éste presenta su proyecto
«La nueva capital de la provincia» —una ciudad de planta cuadrada con
diagonales— a través del periódico El Nacional los días 27,
28, 29 de abril de 1882 y se lo envía al gobernador Rocha. El ministro D´Amico
anota en el dorso de la carta recibida «Téngase presente» y lo gira al
Departamento de Ingenieros donde se plasma con mínimas modificaciones.
La tarea de de Paula, en este sentido, es
excepcional por dos razones: rescata la decisiva figura de Burgos (y la
incidencia de Glade) contra una tradición poco menos que inamovible que
sostiene a Benoit como el autor del plano y, en segundo lugar, es el único
dentro de la bibliografía que no toma en cuenta a Verne como
un posible antecedente o como el inspirador de la traza de la ciudad.
Un nuevo elemento
A
pesar de los innumerables divulgadores (el epígrafe de este escrito da cuenta
de esa manía), sólo se puede afirmar que los ideólogos de La Plata adherían a
ideas sanitaristas al igual que Verne. Esto, como es evidente, no es suficiente
para conectar la novela con La Plata. No sólo existían decenas de antecedentes
para un proyecto semejante, sino que además fue una tarea arquitectónica
impulsada por múltiples actores.
¿Estamos, entonces, frente a una leyenda transmitida
de generación en generación o existe algún otro dato que permita relacionar la
novela de Verne con la capital bonaerense?
Según el investigador Eduardo
Sebastianelli si se toma en cuenta la incidencia masónica, hay dos líneas de
explicación para el origen de la ciudad: una señala la —ya enunciada— vertiente
higienista; la otra apunta a La Plata diseñada en base al modelo de la
Jerusalén celeste. Aunque la real ingerencia de la masonería en el proyecto y
en su concreción es aún discutida, resulta aquí central ya que permite
revisitar la conexión e identificar nuevos aspectos.
Revisemos la primera línea. El higienismo
fue impulsado en Europa, sobre todo, por masones. Jules Verne era masón —o si
por lo menos no él directamente, todo el círculo de su editor Hetzel sí. El
viaje hacia la Argentina en los años setenta (primera hipótesis sobre la
conexión), se trataría de Verne asistiendo a una convención masónica. Rocha y
Benoit eran masones iniciados. Y aceptando que no fuera Benoit el autor del
plano, Glade era masón. Juan Martín Burgos también. Los médicos asesores de Rocha,
excepto Coni, eran masones.
Una década antes de la fundación de La
Plata, Buenos Aires había soportado una terrible epidemia de fiebre amarilla.
Una cuarta parte de la población murió. Las pésimas condiciones de vida
favorecieron la difusión de la enfermedad. Médicos higienistas como Rawson y
Wilde lucharon contra la fiebre amarilla. La experiencia fue determinante para
que los parámetros sanitaristas predominaran en la planificación de la nueva
capital. Esos médicos —asesores de Rocha— eran en su mayoría iniciados en
logias argentinas.
Todos los integrantes de la Comisión
especial designada por Rocha para determinar el lugar de emplazamiento de la
nueva capital, masones.15 Héctor
Florencia Varela, prologuista del libro de Sioen, masón. Antonino Cambaceres a
quien Sioen le dedica el libro (y asesor de Rocha) también era masón iniciado.
Aquellos que habían ya realizado propuestas de modificación de la ciudad de
Buenos Aires, Marcelino Lagos y Felipe Senillosa, masones.
Casi la totalidad de los que participaron
en el proyecto de la nueva ciudad eran higienistas y masones. Quizá, estos
elementos mantuvieron a lo largo de los años la conexión nacida desde antes de
la fundación entre un Verne, ahora sanitarista y probable masón, y la ciudad.
El problema es que luego esa azarosa ligazón derivó en un dato repetido hasta
el hartazgo, pero nunca corroborado: La Plata tiene como modelo a
France-Ville una de las ciudades de la utópica novela de Verne Los
quinientos millones de la Begún. (O tal vez se dio una mecánica inversa:
alguien descubrió ciertas semejanzas entre la ciudad ficticia y
la real y recordó la inicial conexión). Sea como fuere, aceptemos
que La Plata está basada en France-Ville, ¿en qué se asemejan esas dos
ciudades?
En su segunda línea de explicación, Sebastianelli
asegura (como tantos otros) que en la novela «…Verne describe con asombrosa
exactitud una ciudad como La Plata, diseñada por médicos sanitaristas…».
…el
plano de la ciudad [France Ville] es… regular… Las calles, cruzadas en ángulos
rectos, están trazadas a distancias iguales… plantadas de árboles y designadas
por números de orden. De medio en medio kilómetro, la calle, tres veces más
ancha, toma el nombre de paseo o avenida… En todos los cruces de las calles,
hay un jardín público adornado con… esculturas… (Los quinientos millones de
la Begún, cap. X)
Se trata de una exactitud, por lo menos, desleída:
avenidas cada cinco (en La Plata cada seis) cuadras, calles ordenadas por
números, amplios espacios verdes, obras de arte, ambas ciudades ideadas por
sanitaristas.
Pero Sebastianelli para reforzar su postura agrega
otra semejanza fundamental sustentada también en la masonería: así como
France-Ville basa su diagramación en la Jerusalén celestial (un símbolo masón),
La Plata (diagramada por masones) repite ese esquema. ¿De qué esquema se trata?
Sebastianelli no lo aclara. El resto de la bibliografía se desentiende de
revisar la relación France-Ville-La Plata en base a ese modelo «celestial».
La prueba del triple recinto:
¿France-Ville o Stahlstadt?
René
Guenón (1886-1951) —especialista francés en símbolos sagrados y masón iniciado—
sostiene que la configuración arquitectónica de la Jerusalén celeste se basa en
«el triple recinto druídico». Un triple recinto druídico se puede representar:
por medio de tres cuadrados concéntricos y cuatro rectas que parten del
cuadrado central (figura 1), mediante dos rectas en cruz, cortadas por dos
rectas diagonales (figura 2), por medio de la superposición de las dos figuras
anteriores (figura 3).
Este esquema aparece en diferentes lugares
y en distintos momentos históricos —en la Acrópolis, en el Partenón, en el
claustro de San Pablo en Roma, en la Atlántida delineada por Platón y
hasta en la bandera del Reino Unido .
Pero, extrañamente, France-Ville no presenta la forma
de ese triple recinto. Es más, a contrapelo de lo que se ha sostenido por
décadas, los rasgos principales de la Jerusalén celeste no aparecen en la
descripción France-Ville sino en la de otra ciudad: su enemiga Stahlstadt.
En la novela utópica Los
quinientos millones de la Begún France-Ville es proyectada por el
médico francés Sarrasine. Éste, al acceder a una herencia millonaria, decide en
beneficio de la humanidad construir una ciudad que le haga frente al
hacinamiento, a la suciedad y a la enfermedad. El proyecto de Sarrasine se
realiza, pero en su camino se interpone el doctor Schultze, un malvado científico
alemán que se queda, por medio de una treta, con la mitad de la herencia y
construye Stahlstadt o la Ciudad de Hierro.
La Ciudad de Hierro es una gran fundición destinada a
crear las armas que destruyan a France-Ville. Esa oscura mole de cemento y
acero está compuesta por una muralla externa alrededor de la cual se extienden
vías ferroviarias en circunvalación (el tercer recinto druídico), una segunda
muralla interna tras la cual se sitúan los talleres de fundición y modelado de
hierro, sección surcada por calles numeradas (el segundo recinto), y un bloque
central donde vive Schultze (el primer recinto, que incluye una selva virgen),
todo conectado por medio de canales y de vías subterráneas que alcanzan a las
puertas exteriores.
Si se observa la traza de la ciudad de La Plata, puede
advertirse ese triple recinto propio de la imaginería masónica basada en la
Jerusalén Celeste (figura 4): a) un bloque central cuadrado formado por las
calles 7 a 19 y 44 a 60, b) un segundo bloque que iría de 1 a 25 y de 38 a 66,
c) la muralla externa o de circunvalación: de 32 a 72 y de 122 a 131 (con las
vías ubicadas a los largo de 72 y 122), d) si tomamos el triple recinto en su
forma estrellada (figura 2): las calles 7 y 13 en forma de cruz y las
diagonales 74 y 73 que las atraviesan.
Podría agregarse a favor de Stahlstadt modelo de La
Plata: la Ciudad de Hierro es levantada por Schultze después que France-Ville
con el fin de ubicarse a tiro de cañón para destruirla, así como La Plata fue
construida —obviamente— después que la ciudad de Buenos Aires, y en relación
con esto, un dato, por lo menos, curioso: Schultze construye su Ciudad de Hierro
a unas diez leguas de France-Ville o, lo que es lo mismo, a unos 50 km., una
distancia aproximada a la existente entre La Plata y Buenos Aires.
En todo caso, tal vez no sea aventurado
decir que las dos ciudades se relacionan con La Plata. El primer título que
Verne pensó para su novela fue Ciudad de Oro y Ciudad de Acero o
Historia de dos ciudades modelos. France-Ville es el ejemplo de ciudad
higiénica.
Pero en lo que respecta a la masonería y a
la traza de la Jerusalén celeste, no hay dudas: Sebastianelli y tantos otros se
equivocan. No es France-Ville la ciudad masónica modelo de La Plata, es
Stahlstadt.18 Los
personajes (inclusive los relacionados con France-Ville) reciben su
iniciación masónica dentro de Ciudad de Hierro: «Se decía que [en
Stahlstadt]… los obreros habían sido sometidos… a una serie de ceremonias
masónicas…» (Los quinientos millones de la Begún, cap. 7).
Conclusión
El tema es amplísimo y roza en ciertos
momentos, como no podría ser de otra manera, lo fantástico. Originada en una
disputa política, sustentada en una corriente de ideas —el higienismo— y
fortalecida a través de la masonería, la extraña conexión Verne-La
Plata fue siempre esgrimida y nunca corroborada con datos concretos.
Los que alentaban «una evidente relación» a partir de una semejanza textual-catastral siguieron acríticamente el curso de la tradición bibliográfica y en ningún momento dudaron que France-Ville fuera el modelo de la nueva capital. Por esa razón, y a pesar de las evidencias, nadie relacionó nunca La Plata con Stahlstadt. Parece tra
tarse de un olvido o
de un error razonable si se considera que en la novela de
Verne la eutópica France-Ville triunfa y la distópica Ciudad de Hierro perece.
De todas formas, conservar (tal cual está o
modificada) esa leyenda verniana repetida hasta el hartazgo implica una
revisión del tema o se impone su relativización definitiva.
Roberto Lépori – (Prof. en Letras – UNLP / Guionista – ENERC)
